Несколько месяцев назад я познакомился с Поэтом. Есть на белом свете Поэты, а есть те, кто пишет стихи. Поэтов – поштучно, наперечет – на всю эпоху. Стихотворцев – без счета. Стихотворцы слагают и разлагают, рифмуют и рассуждают о смыслах. 
Поэты – это другое. Поэты – дышат. 
Поэт – это дыхание. Это свобода и это – на дюйм над землей. Свобода стенать и свобода смеяться. Свобода говорить и молчать. Свобода умирать и рождаться – вновь. Поэт и умирает не так, как иные. Пусть даже на Соловках и в Дальлаге. Что уж говорить о его жизни.
В общем, встречайте поэта.
Александ Шатайло.

ЕСТЕСТВЕННОЕ СТИХОТВОРЕНИЕ

Боль моя,
Боль моя,
ты ещё в детстве за мной приходила:
на край света звала,
всё звала... Отпустила.
Потянула с душеньки детство, 
как с берёзоньки кору:
я подумал о смерти,
я представил: умру.
Но не смог я представить,
что вот нету меня,
что лежу я под городом,
а подошвы звенят.
Стало больно 
и грустно,
ах, боже ты мой!
Я ведь беленький, шустрый,
не жадный, не злой. 
Я заплакал. (Мальчишка!)
Но сгинул мой Мир:
мама двери открыла,
положила зефир. 
Тот, обычный,
вкусный такой,
белый, сладкий,
лёгкий, двойной.

Во дворе мальчишки с мячом
ослепили меня лучом. 
А старик, что мимо прошёл,
затянул покрепче мой шов.

Песня сердца вернётся с годами.
Побросают в нас годы камнями.

Лишь теперь я могу понять,
что на сердце
и чем это взять.

И зовёт на примерку стиля
Та, что в детстве меня посетила.

И не так уже больно, 
и не так уже грустно. 
Походил я по камешкам,
выровнял Чувство.

По-другому теперь плачу я.
Только хочется зефира детских лет.

Запевай же песню, Земля!
На край света уходит поэт.